¡¡¡¡¡Es mi cumpleaños!!!!!!
Hola amigos, ya sé que nos hemos ausentado tanto del espacio virtual como del espacio hertziano, pero hemos tenido una buena razón y es que, como habrán visto ya en los medios, he estado participando en el montaje de la obra "El Matrimonio es como el Demonio", con el grupo de teatro Hamlet, y los ensayos han sido por las noches, tanto que este día, martes 7 de agosto, tampoco asistiré ya que es el ensayo general, pero a partir del próximo martes prometo que todo volverá a la normalidad.
Así que empecemos por donde nos quedamos:
Martes 31 de julio
"Elegías de Medianoche"
Hola amigos, ya sé que nos hemos ausentado tanto del espacio virtual como del espacio hertziano, pero hemos tenido una buena razón y es que, como habrán visto ya en los medios, he estado participando en el montaje de la obra "El Matrimonio es como el Demonio", con el grupo de teatro Hamlet, y los ensayos han sido por las noches, tanto que este día, martes 7 de agosto, tampoco asistiré ya que es el ensayo general, pero a partir del próximo martes prometo que todo volverá a la normalidad.
Así que empecemos por donde nos quedamos:
Martes 31 de julio
"Elegías de Medianoche"
acompañan al poeta Jorge Haguilar.
Jorge Humberto Aguilar, nación en Chalchuapa en 1,971, es Licenciado en Idioma Inglés de la Universidad de El Salvador, donde hoy es catedrático y responsable de la asignación de Literatura. Con un entrañable cariño por los poetas Amada Libertad y Jaime Núñez, ambos caídos en combate pocos meses antes de la firma de los acuerdos de paz (así, con minúsculas), ha transitado su devenir en las letras de la mano de la vida, siempre pensando que el mejor poema está por escribirse...
Jorge ha publicado poemas sueltos en revistas y periódicos del país, por lo que la publicación de su primer libro "Elegías de Medianoche" se vuelve de suma importancia ya que esto le abre el espacio para un camino difícil pero lleno de satisfacciones del alma.
Sobre este poemario, el periodista Jorge Vargas Méndez nos comenta: "En realidad, se trata de tres poemarios independientes entre sí pero que se unifican a partir de un mismo eje temático, el amor y sus laberintos, y trazados bajo el pulso de una misma estructura formal, lo que de paso, nos reitera que fueron escritos durante una temporada también común, con algunas excepciones" y continúa:
"Hay en esta poesía de Jorge Haguilar, una inclinación hacia la búsqueda de su propio universo expresivo, algo que en nuestro medio han explorado poetas como Salvador Juárez y que no siempre permite a la poesía salir ilesa o límpida"
Pero bueno, por mi parte les puedo decir que Jorge es un querido amigo que ha demostrado su compromiso con las letras nacionales despojándose de esa dosis de egoísmo que todos tenemos para compartir con otros poetas, para mostrarle a sus alumnos que hay gente haciendo cosas en este país que están muy de la mano de los niveles internacionales, para decirles que es posible alcanzar los sueños y que es su obligación emprender esa búsqueda.
Gran maestro, sensible poeta y buen amigo:
I
Ayer, antes de mis muertes
pregoné al mundo entero,
escribí a las estaciones del tiempo
y mandé la buena nueva la cielo
en un sobre de nubes
¡Dije que eras mía!
¡y que al fin había encontrado
la costilla faltante de mis sueños!
¡Que el vientre del cielo
se había perpetuado
sobre mis poros!
Pero estoy aquí, de nuevo
escribiendo; quebrando la punta del lápiz,
vertiendo el grafo de mi sangre
sobre el vacío de mis notas;
desvaneciendo los ojos del corazón,
embebido celo de amor
que apuñala mis sienes
CUANDO VUELVO A VIVIR
He besado lo más recóndito
de tu belleza
y mis labios desperezan
las palabras pedaceadas por la bruma:
esta bruma sombra de tu lejanía,
estela de una lágrima.
Estoy cansado de agonías,
mas tus caricias solares
cobijan tus temores
cuando vuelvo a vivir entre tu vientre
EN LA PLENITUD DE TU LECHO ( a Irma)
Tus manos son labios
de la noche
que embriagan mi lengua
con dulces suspiros,
de tu piel el universo mismo:
extenso y misteriosos
que descubro en cada viaje
y en cada órbita.
Tu silueta ya es eterna
en mi recodo
y tu voz es el susurro de cada noche
que he vivido
en la plenitud de tu lecho.
Martes 24 de julio... Problemas técnicos y no tuvimos invitado
Martes 17 de Julio
El poeta José Antonio Domínguez vino a La Bohemia y compartió con nosotros su poesía...
Su delicada palabra, una experiencia maravillosa que todos compartimos y lo que pasó fue realmente hermoso, ya que muchos de ustedes, que fielmente nos escuchan, llamaron para entablar un dialogo poético con el autor... ¡Qué importante! José Antonio nos comentaba que uno de sus poetas más queridos es el Dr. Escobar Velado, de quien siempre apreció el libro Patria Exacta y fue muy significativo que nos llamaran para leernos ese poema que da nombre al libro y que marca un momento importante de nuestra historia y de nuestras letras.
El poeta Domínguez, quien también es abogado y práctica la prosa, nos muestra su gran sensibilidad y la delicadeza de su alma a través de la poesía, una poesía que no busca la grandilocuencia de la erudición de la palabra pero si de los sentimientos, una poesía honesta, sincera, en la que se desnuda y con la que se desnuda a diario y es un privilegio participar de ella.
¿Sus temas? Los mismos de siempre, nos dice, el amor, la tierra, la infancia, el cuerpo y la piel, la locura, en fin, todo aquello que nos hace humanos y lo que nos aleja de serlo. Pero muy particularmente el entorno, las calles, las ciudades, ese lugar en el que hemos crecido y que ha visto nuestra evolución, participado de nuestros juegos, provocado nuestras risas y compartido las tristezas, esa calle que no es de nadie y tanto nos pertenece, ese es uno de sus temas más queridos. Pero lo cierto es que cuando los poetas vienen, lo mejor es que su poesía hable, por lo que los dejo con ella:
MAYOS
I
Mayo de aguaceros
cielo encapotado
amanecer súbito y azul
verde es la llama que danza en la mirada.
Mayo de maíz y frutas
jardín silvestre a la vera
canto renovado en la quebrada oscura
ríos arrogantes arrastrando nubes.
Mayo corazón del tiempo
lluvia de jilgueros
ansiedad de semillas
carnaval de las abejas
gruesa sinfonía de las charcas
lamparillas locas del pantano.
II
Mayo de las prisas
que la jauría ya viene
de las espaldas chorreando gritos de sangre.
Mayo de la montaña y sus sementeras blancas
guindeando por la frontera de la muerte
-la muerte es siempre una frontera-
El Sumpul se bebió 600 y más adioses
seiscientos nombres quedaron sin rostro
en la edad del desamparo
y que el río recuerda cada noche
que la jauría canta
que la patria “será una tumba”.
Chalatenango,….
SOLO UN POETA
Ni mayor ni menor
sólo un poeta
ave que se ama en su vuelo.
No el quetzal, majestuoso cometa de la primavera
no el gorrión, néctar suspendido en el alba
no el cuervo, oscuridad y despojo sin frontera.
Sólo un poeta
bestia que ama su inocencia.
No el león donosura de la muerte
no el venado fugacidad altiva
no el perro esclavo del chasquido.
Sólo un poeta
eslabón de cristalizados sueños.
No el diamante, soberano de la luz y los colores
no el granito, monumento de flagelos y sudores
no el guijarro, repetida canción
en la multitud y la corriente.
Sólo un poeta
vaivén de gestas y nostalgias
voz de los siglos
síntesis de lo humano.
No la brisa pusilánime tormenta
no la tempestad ciego monstruo que se abalanza.
Sólo un poeta
finito transeúnte de lo eterno.
No el olmo de milenarias distancias
no el conacaste gigante de la esquina
no la rosa azul, mística mentira
o el laurel perfecto
presea insuperable del torneo.
Sólo un poeta
sementera y río que avanza en el olvido
verde sustancia que rompe los confines
y es suficiente milagro
ante los ojos divinos.
I
Mayo de aguaceros
cielo encapotado
amanecer súbito y azul
verde es la llama que danza en la mirada.
Mayo de maíz y frutas
jardín silvestre a la vera
canto renovado en la quebrada oscura
ríos arrogantes arrastrando nubes.
Mayo corazón del tiempo
lluvia de jilgueros
ansiedad de semillas
carnaval de las abejas
gruesa sinfonía de las charcas
lamparillas locas del pantano.
II
Mayo de las prisas
que la jauría ya viene
de las espaldas chorreando gritos de sangre.
Mayo de la montaña y sus sementeras blancas
guindeando por la frontera de la muerte
-la muerte es siempre una frontera-
El Sumpul se bebió 600 y más adioses
seiscientos nombres quedaron sin rostro
en la edad del desamparo
y que el río recuerda cada noche
que la jauría canta
que la patria “será una tumba”.
Chalatenango,….
SOLO UN POETA
Ni mayor ni menor
sólo un poeta
ave que se ama en su vuelo.
No el quetzal, majestuoso cometa de la primavera
no el gorrión, néctar suspendido en el alba
no el cuervo, oscuridad y despojo sin frontera.
Sólo un poeta
bestia que ama su inocencia.
No el león donosura de la muerte
no el venado fugacidad altiva
no el perro esclavo del chasquido.
Sólo un poeta
eslabón de cristalizados sueños.
No el diamante, soberano de la luz y los colores
no el granito, monumento de flagelos y sudores
no el guijarro, repetida canción
en la multitud y la corriente.
Sólo un poeta
vaivén de gestas y nostalgias
voz de los siglos
síntesis de lo humano.
No la brisa pusilánime tormenta
no la tempestad ciego monstruo que se abalanza.
Sólo un poeta
finito transeúnte de lo eterno.
No el olmo de milenarias distancias
no el conacaste gigante de la esquina
no la rosa azul, mística mentira
o el laurel perfecto
presea insuperable del torneo.
Sólo un poeta
sementera y río que avanza en el olvido
verde sustancia que rompe los confines
y es suficiente milagro
ante los ojos divinos.
ELLA
Lejos
más allá de mi transpirar está ella
Espera
como las rocas de ignorada presencia
resignadas a un tiempo que no existe
Espera
como raíz escondida en su oscuridad vital
Y la espera es un grito
que se nutre de espanto
intruso pernoctando en sus entrañas
lianas de sangre
creciendo como el bosque
que persigue al sol.
La calle es un abismo que se traga los pasos.
Ella no sabe dónde empiezan y terminan las sombras
y cuando será el grito que irremisiblemente
pedirá que se haga la luz.
Martes 10 de Julio:
Lejos
más allá de mi transpirar está ella
Espera
como las rocas de ignorada presencia
resignadas a un tiempo que no existe
Espera
como raíz escondida en su oscuridad vital
Y la espera es un grito
que se nutre de espanto
intruso pernoctando en sus entrañas
lianas de sangre
creciendo como el bosque
que persigue al sol.
La calle es un abismo que se traga los pasos.
Ella no sabe dónde empiezan y terminan las sombras
y cuando será el grito que irremisiblemente
pedirá que se haga la luz.
Martes 10 de Julio:
Alvaro Darío Lara, poeta, ensayista y periodista, que nos visitó para contarnos sus experiencias en el congreso de escritores al que asistió y que tuvo lugar en Nicaragua en conmemoración del nacimiento de Rubén Darío. Como no estuve presente no tengo fotos y tampoco mayores datos, pero les prometo que en una próxima ocasión nos visitará Alvaro nuevamente y entonces pondremos aquí sus imágenes para que le conozcan en persona.
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